LO QUE LE DIJE AL PAPEL - CLARA SCHOENBORN

Primer Lugar en Concurso Nacional de Poesía de Mujeres-Comparto mi Alegría

2012-01-28T05:34:00.003-05:00

Este blog está de fiesta porque resulté ganadora del concurso Ediciones Embalaje del XXVII ENCUENTRO DE MUJERES POETAS COLOMBIANAS MUSEO RAYO ROLDANILLO - 2011. El más importante en Colombia para poesía de mujeres con mi libro " LAS HIJAS DE ATENEA".

Nada mejor para brindar que un sorbo de poesía:

La Rosa

No se detiene en su exceso

la bella sonámbula

la interminable.

No tiene memoria

ni espejos,

no se conoce.

Nadie le ha dicho

cómo se llama.

Geografía a un Tiempo

2011-12-29T20:28:00.003-05:00

Tengo una voz que es solamente para rezarte,

un oído para recoger aves en tus venas,

en ese mundo que nos santifica

entre espigas de turquesas derramadas.

Tú vienes y me elevas

porque sabes que así me construyes,

que no soy marea

pero si tierra ávida de un ojo,

de una mano

y aunque nunca llegaremos al límite,

nos verán pasar

-como fantasmas desnudos-

a un paso de la vida,

a un paso de la muerte,

en esta errante alucinación
tras los espejos.

EL ÚLTIMO VUELO

2011-11-24T09:22:00.001-05:00

Me entrego al portal de las libélulas,

no sé bien si es a mí a quien esperan.

Me hundo,

recorro las aristas y sonrío.

Aquí todo es pesado,

todo se mira

desde una distancia imposible.

Se cierran las ventanas en las puertas,

huyen las viviendas por los techos.

Aquí

ya todo se ha ido,

todo regresa sin quedarse.

Me duermo

y aún así no caigo,

aún así,

no olvido las respuestas.

CUMULONIMBUS

2011-11-12T18:43:00.003-05:00

Más allá de cualquier zona

prohibida

hay un espejo para nuestra triste
transparencia. (Alejandra Pizarnik)

¡Cuánta exaltación hay en la falsedad!

Cuánta energía en feroz retroceso

cuando nidos de alacranes
nos corroen

en la deformidad del silencio.

Agua en el Espejo

2011-10-29T15:56:00.000-05:00

Y supe que tenías un yugo

con cuerdas que siempre me hablaban,

supe de una sombra que me puse

como un ojo ciego y contrariado,

claroscuros donde casi siempre

tropezaban todas las palabras.

Y aún así,

me atraía ese juego de universos,

esa hipnosis que era una corriente,

una barcaza muy desnuda

donde arriesgué mi propia desnudez.

Pero un día revivió el espejo

y mostró tus puertas siempre abiertas

grandes huecos que goteaban

cristales vacíos y temblores,

y vi que toda la lluvia nos llovía

con su rígida agua sin final.

Horizonte

2011-10-16T06:12:00.000-05:00

Soy una ventana en la ventana

y me traspasan aves

que han volado por siglos

hacia un punto de partida.

Ante un dibujo de Wols

2011-09-27T17:04:00.000-05:00

Atrapar lo que está cerrado

en ese punto sin luz ni sombra,

lo que no nos tiene en cuenta,

aquello que se escapa a cada instante,

llevándonos.

Salir de cacería

a ese campo donde somos al tiempo

el depredador y la presa.

En tonos de Vermeer

2011-09-22T11:52:00.004-05:00

De la floración subsiste un toque de pétalos,

un aroma que entiende el declinar de estaciones,

todas las circunferencias cumplen trayectorias

y en la línea del tiempo cruzan sus sellos.

Después de la cosecha, los brazos abren sus nidos

en la tentativa de retener un filamento,

de lamer la esencia que depuró la historia,

el rescoldo que ata destellos de reencuentro.

Aromas nostálgicos de fluidos,

muertos que rezan detrás de sus puertas;

como elipses náufragas,

buscando un cruce de cicatrices.

En las virutas del hollín,

siempre queda un hilo mutilado,

acaso una esencia sobreviva,

-un perfume trotamundos-

y que hoy sólo es un trasluz

en el aire disperso.

2011-09-12T15:40:00.000-05:00

Escribir con saña

sobre lo escrito.

De ida y vuelta,

eternamente,

sobre una cuerda floja.

NACER

2011-08-29T18:47:00.000-05:00

Romper los barcos.

Hacer como que ya no hay viaje.

Así se llega.

Se malogra la oscuridad.

Y la luz,

con su píldora envenenada

nos detiene por un instante.

Sórdida luz.

Malsana.

Loca.

TERMALES DE SAN VICENTE(Santa Rosa de Cabal-Colombia)

2011-08-28T08:11:00.000-05:00

Nido de las primeras vírgenes

-ahora perdidas en sus mares de nácar-

dejaron regadas sus cunas de agua,

su cintura encandilada,

las huellas de una antigua historia

de turbulentos partos de ángeles

que hoy agitan sus túnicas

entre vapores recién ungidos.

¿Quién ha perdido un paraíso en esta tierra sin memoria?

¡Cómo se despiertan los regalos que en las cumbres

esperan por el hombre con esa inocencia de aquello

que solamente ha aprendido a nacer y a nacer!

Aquí nos convertimos en aquellos que en cada madrugada

se preguntarán por los raíces muertas del día anterior

por la sangre animal que en oratorios de barbarie

dejará de reconocerse.

En esta montaña volteada siempre al revés,

aprendemos las historias inconclusas del fuego,

la manera como un volcán se desnuda

mientras la tierra le lame acalorada.

Caldo amniótico de vírgenes

en cuyo vientre imaginamos una historia

y ese primer llanto.

Rebeldía del calor

en la saliva del mundo,

mirándonos frente a frente

con sus verdes ojos,

tan ausentes

de la herida.

(Un homenaje poético al bello pedacito de mundo

donde pasé parte de mis vacaciones de verano)

Y SI UN HOMBRE Y UNA MUJER...

2011-08-20T17:19:00.000-05:00

Una mujer flota sobre los alfabetos,

se levanta cada mañana

a regar los cultivos de azafrán

y a templar el cobre en las campanas.

Un hombre deambula entre los arados,

rebusca arañas en los nidos

para intercambiarles los anzuelos

y se sienta a amansar las piedras.

Una mujer puede ser transparente

o de color fucsia,

se hace amiga de las seis de la tarde,

del lado invisible de las flores

y tiene un cuartito amarillo

donde guarda eclipses parciales de sol.

Un hombre está ligado al plomo,

colecciona mapas

y medallas de tamaño grande,

tiene un salón de espejos con fantasmas

y un librito de preguntas y respuestas.

Pero,

si un hombre y una mujer se hallan,

recomienzan las semillas

y sobre puentes inestables

brotan árboles que en cada estación

cambian de fruto.

Y nadie sabe a ciencia cierta

cómo es ese mundo.

Nadie.

HOY SUBASTA DE AFECTOS

2011-08-13T15:28:00.006-05:00

Siempre estamos buscando una casa

que tenga su cosecha de naranjas,

queremos llegar a ese puerto

que resguarde las creencias.

En envoltorios de papel de seda,

en días con memoria,

vamos dejando colgados

nuestros pedacitos de ruego

luego tenemos que exhibirnos

en algún aviso de neón,

ofrecernos en la “hora feliz”

-“dos por uno”-

Más

¡más!

más de ese líquido dulce

hacia su copa embrujada.

Tal vez todo pasa porque

hay algo de nosotros mismos

que tenemos que olvidar

algo que camuflamos en catedrales,

en la caricia y sus embudos.

En la cajita de música,

mientras tanto,

el mismo silencio.

DE QUÉ ESCRIBEN LAS MUJERES

2011-08-04T10:21:00.007-05:00

Letras niñas en campos de girasoles

-cien caballos que corren hacia el fuego-

como gigantes descarrilados

acomodan su telar tras los barrotes.

Abiertas en mil muertes

hasta tragar la saliva de la tierra,

buscan entre los huesos un aroma,

un gesto de agua en las puertas.

Es un mismo silencio el que une a las viajeras

el mismo llanto a las tres de la mañana

cuando otro llanto les marca los tatuajes.

No quieren ir a ningún sitio

nada más retroceder y cavar

no quieren su voz entre fronteras

es mejor la compasión

y esa luz.

Revolución

que viaja de la fosforescencia a la consigna

para armar los mapas

y recomponer en oratorios

las distancias.

FAREWELL

2011-07-14T20:29:00.000-05:00

Septiembre,

de algún año,

en algún lugar

que nunca fue.

Así son las historias

que pierden

su propia historia.

DIAMANTINO

2011-06-27T21:30:00.000-05:00

No recuerdo cómo era.

Era un ácido con sabor a piel

o tal vez era el atardecer

con esos ojos

siempre reacios a cerrarse.

¿O era el sol?

No recuerdo ahora

-aunque puedo verlo-

a pesar de estar ciega.

PREGUNTAS CON VESTIDITO AZUL

2011-06-19T06:50:00.001-05:00

¿Cuántas orillas tiene este riachuelo

cuando se lanza a volar?

¿Qué piensa el sol

cuando está aburrido?

¿Dónde estamos nosotros

cuando no estamos?

¿Cómo haremos

para que el espejo

no se mienta a sí mismo?

¿Para que el pan

no retroceda?

¿Para que la muerte

nos diga su verdadero nombre?

LÁPIZ Y FRONTERAS

2011-06-15T19:51:00.000-05:00

Escribir hacia arriba,

hacia los lados,

en el borde del infinito.

Borrar el papel

con la escritura,

añadirle polvo de alas.

Escribir en las succiones,

en el verbo fracturado.

HISTORIA DE UNA HISTORIA

2011-05-31T10:22:00.002-05:00

No sé desde cuándo

empecé a despertar a tu lado,

en qué instante

me dejé invadir por la hiedra

y te acomodé en ese rincón mágico de mi lecho

donde todo es posible,

en ese jardín efervescente

que es ciego a todos los absurdos.

Porque desde entonces,

siento que mis pensamientos tienen vida propia,

son como duendes burlones

que se escapan obsesivos

a soplar en el borde de tus pantalones,

otras veces les gusta confundirse con el aire

y simular aromas incomprensibles

esos que cosquillean en tus labios

y te hacen volver la vista a buscarlos

sin saber que me buscas a mi

llevada a rastras

muy a mi pesar

hasta tu piel

y tú

sabiendo que estoy contigo

sin comprenderlo

sin verme

apenas presentida

olvidada

tal vez.

--------- 0---------

(Un intento de la nueva “poesía narrativa”.

¿Eso qué es?

¿Se terminó la poesía?)

VISCOSIDAD IRREFRENABLE

2011-05-22T15:55:00.000-05:00

Sabes que somos como reptiles

deslizándonos siempre

sobre este tapete

viscoso y dulce,

a la caza de alguna gota

que le suelte canales

a nuestra sed.

Y el tiempo

impotente ante las barricadas de palabras

ante ese derroche de frutos del Sur

y aromas ecuatoriales.

Cuánto poder curativo

en esas pócimas.

Reptiles.

Silenciosos.

Hinchados de tejidos.

Volátiles.

Costurera

2011-05-06T13:26:00.002-05:00

Esta noche,

mis ruedas giran

mientras arrullan el sueño del mundo

y yo giro con ellas,

apuntalando rutas en filamentos,

ansiosa de pieles

para cubrir otras pieles,

-como frutos en los frutos-

Hay algo de nido en este rincón,

lo fertilizo con retazos

-no sé si de fantasía o de lana-

Llegan tantos

a buscar mis manos contra

esa desnudez tan cierta,

para camuflar las cicatrices

que se amontonan en espejos

y en armarios.

Sobre mi anaquel,

los velos premonitorios

de promesas que la vida

va cumpliendo;

el oro se transforma

en botones,

en la sonrisa de un ajuar.

Algo de mí insinúa el mundo

cuando ondulan sus abrigos.

Así la voces callen,

mis puntadas no pierden

esa sed de revolverse

en cuerpo ajeno.

LOBA

2011-04-26T20:41:00.000-05:00

Mírame con mis ojos.

Quiero reconocer

el calor de mis aguas,

mirar en el tiempo

esas travesías,

quizás las luchas

que no quise abandonar.

Aúlla.

Quiero conocerte.

Sé que estás ahí,

cuando aparto la mirada

para no morder,

cuando espero la noche

y armo una cama

de luna y candela.

Saldré en la sombra

a recolectar tus huesos,

los despertaré

con mi canto de siglos.

Sé que estás ahí.

Porque adivino el futuro,

lo que callan las puertas,

porque sé donde está

el hogar de mi sangre,

porque soy música

y sabia

y bailarina de viento.

Te siento,

en el infinito mundo

detrás del silencio,

agazapada y triunfante,

como marea en el instinto.

Aúlla,

como siempre,

debajo de mi almohada,

renaciendo en el revés del día,

con tus garras de dama.

Mini poemas publicados en el Facebook - Febrero a Marzo 2.011

2011-03-31T20:37:00.004-05:00

"Siempre nos estamos yendo de alguna parte:

de la vida,

de los sueños,

de la gente.

La existencia es una eterna retirada.

Incluso nos marchamos poco a poco

de nosotros mismos..."

-----------------------------------------

Las palabras son pesadas.

Se aferran al papel

como tatuajes sedientos de eternidad.

Pero si viaja el alma entre ellas,

se tornan en vehículos livianos

y entre giros de sueño,

levitan el corazón y la mente.
-------------------------------------
"El sueño nos empuja,

el corazón nos eleva,

la mente nos guía,

la acción nos construye."

-----------------------------

NOSTALGIA DE UN DESENCUENTRO

Tal vez estábamos en continentes diferentes

o en distintas épocas,

o tal vez pasaste por mi lado sin que lo notara,

cuando

-calcificados mis ríos-

corrían en sentidos sin sentido.

Hoy lo sé.

Pero ahora,

ya no me queda más

que extrañarte.

-------------------------------

DE LA MUJER MADURA(3)

Amé y me amaron,

en la justa medida.

Por ello en el mundo

seguirán vigentes los sueños,

la rueda exquisita del deseo

y la caricia.

--------------------------------------------------

DE LA MUJER MADURA(2)

Mis amigos,

han sido tantos

y tan pocos.

Hoy en mis días,

unos son milagro

y otros son silencio.

---------------------------------

DE LA MUJER MADURA(1)

"Me fui quedando

en los que se fueron.

Por eso viviré

más allá de mis fronteras."

--------------------------------

"El silencio es la voz que má claro habla"

----------------------------------------

ESTAN NACIENDO SABIOS EN LOS CAFETINES

2011-03-25T18:55:00.002-05:00

Cuando se hizo la luz,

un polen inflamado de tornasol

vino a apoderarse de los acertijos,

y la sombra con su camuflado silencio

echó sus suertes a todos los números.

Así se tejieron cielo e infierno,

en cópula,

en guerra,

en interrogante,

sobre la mesa sin futuro de las fórmulas,

inventando un paisaje en su gesticulación.

Implora con sus letanías la masa,

en lenguas de humo camufla esa arremetida,

ciega,

con los bastones decorados,

inventa su abrevadero de oro.

Pero ese polen mata todo el lenguaje,

destroza las gargantas durante el sueño,

es el instante de mudez en los cajones,

en el estrecho recinto que derrite la fe.

EL TIEMPO A LAS 18:00 HORAS

2011-02-12T15:29:00.001-05:00

No lo hallamos

cuando cae la fruta sin su grito,

no está

en la saturación de las miradas,

simplemente es una linea en su obsesión,

-una mandíbula intocable-.

Nada tiene que ver

con la mueca deforme del espejo,

-todo obedece a un viaje sin retorno-

pero nos gusta acaparar esas mentiras,

colgarlas en las murallas del éter.

Al amanecer,

parece que todas las ventanas hablaran,

le creemos a esa canción en el mármol,

luego,

nos pesa mucho el retroceso,

la tragedia absoluta de la sombra.

¡Cuánto dejamos!

Tal vez nada.

¡Tal vez por eso es mucho!

Tanta semilla supuesta.

¡Tanta, que se torna cimiento!

Como hacer

para retroceder el laberinto,

para que hable al fin

alguna ley.

Es mejor

no salir del escenario.

Cuidado.

El olvido

está detrás de las paredes,

cuando la tarde

trae su hora gris.

AMOR EN SI BEMOL SOSTENIDO

2010-12-28T09:59:00.004-05:00

Esperaba los sueros de ese planeta

lo que tu piel iba a pulverizar en las atmósferas

y cuando restituiste los espejos

supe que solamente tu caricia

había estado tras todos los silencios.

No hay comienzo ni final

en nuestra marea que se expande,

como una pirotecnia del grito

en esta oscilación de sábanas.

Los caminos se derraman

cuando el beso interroga ferozmente,

otros se contraen,

al ajustarse las cadenas

en los espacios desérticos.

Lo cierto es que nada podrá detener

la insistencia de estas explosiones,

las esperas detenidas

en la intersección de tus manos,

y el fermento que no acaba,

-ese presagio sin límites-.

El rio Cauca - Valle del Cauca- Colombia

2010-10-09T07:49:00.004-05:00

Génesis líquida de caricia circular

va paseando su acuarela por el manto sediento

y en sus giros toca la semilla y las bocas

esparciéndose en el mundo.

La vida se desliza entre su cuerpo,

-respiración de ilimitados tentáculos-

los latidos piden en el aire que lo envuelve

y reciben los códigos que afirman a sus venas.

A cambio,

carga la brea corrupta,

partido en mil pedazos de inmundicia

por la mano que desprecia la suya

y aúlla su sustancia de cadáveres,

tan silente del crimen o el dolor.

El espejo de su rostro

es el vidrio camaleónico en la historia,

hoy,

lodo en estos tiempos subterráneos;

mañana,

cuando amanezca en la inconsciencia,

el noble gigante,

podrá enmendar su cristal.

Poema cíclico

2010-10-01T16:45:00.000-05:00

Estuvimos en ese regalo del tiempo,

virginales como en un diálogo de espejos,

descifrando semillas en los horizontes,

en ese remolino que nos convertía

y nos dejaba desnudos,

felices,

indefensos.

Todo el equipaje fue abierto,

también hirieron las fuentes mudas,

las plegarias sin su carne,

y en el límite del adiós,

ese gesto que multiplicó la lágrima,

imponer esa letanía de despeñaderos,

romper todos los perfumes con otra esfinge.

Quien podría construir ahora

sobre el fruto malversado,

quien lograría reacomodar las fichas del beso,

-la ingenuidad de ese pacto-

Ya no somos más que intentos

despreciados por las luces.

Encarcelada

2010-09-26T10:00:00.001-05:00

Desde que ya no estaba, sentía que algo le faltaba irremediablemente.

Se había acostumbrado a que él era el motivo de su vida.

Habían sido muchos los años en que habían vivido unidos de tantas maneras, todas ellas contactos negativos, oscuros y malsanos.

Durante ese largo tiempo de nefasta relación, había despertado cada día invariablemente pensando en él, asimismo le dedicaba su último pensamiento al acostarse. Se había convertido en su obsesión, en la base de su existencia, le absorbía su energía vital, su concentración, todos sus mas bajos y depresivos instintos.

Ahora que ya no estaba, no sabía que hacer con ese hueco en su existencia.

Pensaba si no hubiera sido mejor dejarlo que viviera.

Le parecía que había sido una mala idea decidir matarlo.

En ese entonces, ni siquiera hubiera podido predecir la extraña reacción de su mente. Había creído todo lo contrario, que desapareciéndolo de este mundo se esfumarían como por arte de magia todos los lazos oscuros y bajos que la ataban a su verdugo. Que volvería a ser feliz, a estar tranquila.

Pero no había sido así.

Ahora, entre las cuatro paredes de su celda fría y desolada, lo extrañaba. Lloraba mucho, porque lo buscaba para odiarlo y solamente le llegaba a la mente la imagen plácida, inofensiva y ausente de su rostro muerto.

Quería sentir ese rencor inmenso que le producía recordar el abuso brutal al que la había sometido durante tanto tiempo, pero el hecho de haberlo asesinado a sangre fría y despiadadamente, de pronto había saldado toda la cuenta, y esa venganza había borrado completamente la amargura de su corazón. Su alma estaba limpia, sin mácula, virginal.

Se sentía otro ser al que no reconocía, viviendo en un cuerpo ajeno con el que no sabía qué hacer y con el que no le gustaba vivir.

Muy tarde había comprendido que ella era un ser carroñero y él su carroña y que insensatamente había cortado de tajo su alimento en la tierra.

Ahora moría de hambre eternamente.

En una interminable agonía ansiando esa agonía.

La soledad de la bella.

2010-09-18T06:48:00.000-05:00

Ser extremadamente bella había sido su peor desgracia.

Desde su más tierna infancia había sido medida por el rasero de lo físico, y estaba harta de ser definida por el verde navegante de sus ojos, por el óvalo angelical de su rostro, por el suave paisaje de sus manos, por sus piernas de impecable torneado o por la curva imposible de su cintura.

Tanta admiración desbordada la había llevado indefectiblemente a imaginarse a sí misma como aquella escultura solitaria en el pasillo de un museo, a la cual todos alababan a su paso, pero sin pensarla viva ni racional, sin notar siquiera la permanente y vívida ebullición de su mente, de sus ideas y pensamientos, siempre archivada en aquel rincón de la mente donde se registra la belleza del universo, para saber que existe, lejana e inalcanzable, pero latente para el gozo de los sentidos.

Lejana e inalcanzable.

Así la habían supuesto tantos hombres a quienes ella había amado en secreto por las razones más simples y menos sospechadas: por el sentido lógico y profundo de una voz, por alguna frase de sorprendente hondura filosófica, por los treinta segundos en que una mirada se había posado sobre las flores de aquel jarrón o por esa forma tímida y sensible de sonreír a su cruce casual por la acera. Hombres sencillos, la mayoría de ellos poco dotados en cuanto a belleza física o bienes materiales se refería, pero con aquella riqueza interna que ella amaba y anhelaba tanto como compañía para su interior solitario e ignorado.

No obstante, habría sido imposible que cualquiera de esos hombres siquiera hubiera imaginado ser el objeto del deseo de una mujer que por su exuberante perfección física parecía destinada a unirse a un dios, a un ser de otro mundo, o al menos, a hombres de mucho mayor rango en la escala social. De nada habría valido asimismo insinuarles dicha atracción, en los pocos casos en que se había atrevido a hacerlo, aquellos seres se habían sentido intimidados e inseguros de aceptar la compañía de una mujer que asumían, pronta y fácilmente, marcharía hacia destinos mas gloriosos.

Ahora, cuando la mayor parte de su vida había quedado atrás y la vejez tocaba a su puerta, parecía ser este el momento que había esperado siempre y se sentía de pronto liberada. Poco a poco, se había ido diluyendo el yugo de sus líneas inmaculadas: las curvas habían dado paso a cierta redondez, los rasgos de exactitud estética se iban desdibujando y paulatinamente todo aquel envoltorio de exagerado atractivo físico iba dejando atrás sus días de gloria para entrar en un sombrío pasadizo de decadencia.

Gracias a estos nuevos tiempos, caminaba por las calles con un súbito e inusitado desparpajo. Había dejado de sentirse intimidada. Poco a poco, a la par con el declinar de su cuerpo, se había ido difuminando aquella algarabía de adulación que, expresa o tácitamente, le había salido siempre al paso de cada uno de sus días.

Disfrutaba de pronto de un delicioso anonimato, el cual le abría todo un abanico de posibilidades nuevas. Al fin podía hablar, exponer toda su cultura y conocimiento, y que alguien la escuchara atentamente sin que algún detalle de su anatomía se llevara la concentración de su interlocutor por paisajes de sensualidad y deseo.

Ahora podía e intentaba acaparar la atención de otros con el arsenal de su pensamiento, de sus sentimientos o creencias.

Eran nuevos los despertares de sus días, porque la que amanecía frente al sol era ella y no “aquella” en que los ojos del mundo la habían arrinconado hasta ahora.

De todos sus nuevos logros, nada la llenaba más que su amistad recién nacida con aquel hombre canoso, mofletudo y arrugado que había conocido al sentarse junto a él una tarde de otoño en aquel banco de ese parquecito escondido del barrio.

Era un profesor de filosofía y letras retirado de la universidad desde hacía varios años, ocasional periodista de pasquines de mala muerte y escritor de extraños poemas góticos.

Era una ilusión demasiado valiosa para su existencia esperar los jueves de cada semana, para atender a su cita con él en aquel mismo sitio y poder compartirle todo ese bagaje de inquietudes internas que hasta ahora habían borboteado en su interior como un mero monólogo insistente: hablar de filosofía, de arte, de poesía, de ciencias, de política, también de sueños rotos, de nuevos sueños y de extrañas teorías que podrían salvar al mundo, todo aquello era un universo en maravillosa gestación, antes inalcanzable; un firmamento iluminado de dinámico impulso, que la hacía de pronto sentirse más viva que nunca, encumbrada en una ola de pensamiento y de ideas estimulantes que la hacían flotar por encima del mundo y sus elementales pasiones.

Había valido la pena sufrir la superficialidad del género humano durante tantos años, porque ahora todo ese tiempo ciego, de pronto, se constituía en el caldo de cultivo que enfundaba en oro sus mágicos momentos.

Nada empañaba su absoluta felicidad de las horas que pasaba sentada en aquella banca, junto a ese desgarbado hombre, ávido de su interioridad, de sus sentimientos y pensamientos y para las cuales vivía su nueva existencia, como una perfecta devota de una impostergable religión.

Ni siquiera las burlas de los niños que le gritaban: “la loca que habla sola en la banca del parque”, ni cuando le tiraban piedrecillas o le halaban la falda, podían alejarla de su cita semanal junto al hombre que siempre había soñado conocer.

La edad de la inocencia. - DUETO-

2010-09-10T06:10:00.001-05:00

Dueto escrito con mi admirado poeta José Antonio Fernández. Su blog: http://joseantoniofs.blogspot.com/ . Gracias por alternar conmigo en este apasionante juego de letras.

Cada párrafo diferenciado según el color.

Humor de una corteza dilatada,

licor que se escurre en los conductos,

se expanden las ranuras ante el remojo de esa pócima

-impostergable celo que fundirá el cristal-.

Gotea el suero de las puntas

ante el saliente del leño en su fruición,

se dilatan las cuevas impregnadas de quejidos,

de ruegos licuados en satín.

¡Pétalos sobrepasados de aroma,

buscan el surco de un pulgar!

Viene ávida y doblegada

con ese labio púrpura

y acogedoras formas de una nota,

sin conocer las consecuencias

de tan osada pose; sabe abrir

la flor de su esqueleto, adecentado

con talco lila y logra apaciguar

la calma rota, el roce del temblor

que le descose los lunares

buscando apoyo en una elipse.

Todo estorba y nada pesa

en ese enjuague de apetitos,

marea de piel desenredada,

lanza al fuego las partículas de néctar

en ataques secretos hacia el mástil

-esa mandíbula implacable que le espera-.

Crisálida condenada a la erupción,

al vuelo libre en atmósferas de grito,

a la entrega inevitable de su cáscara,

escama desértica,

fuente codiciosa de humedad.

Mientras, espera que su fantasía,

esa forma imprevista que acuchilla el sopor,

que le muerde el lóbulo,

que la cubre de hermosas hebras,

suplicantes burbujas explotadas,

deje libre el camino a sus torrentes

y apaciguado el grito

recoja las puntitas de tentáculo

de su piel despegadas,

busque la horquilla que le falta,

se atuse el pelo descosido

y ya, contenta y satisfecha,

vuelva a elegir la parte interna del cristal.

Edifico en el tiempo para una bienvenida

2010-09-07T16:23:00.003-05:00

Esperarte,

tiene un sabor a cosecha madurando,

entre unas horas que presagian luz,

esperarte

es construir con fantasías ese final feliz,

establecer que tu sonrisa es el horizonte.

Me gusta esperarte,

porque cuando llegas,

hay nidos por todas partes

y en ellos nos desbordamos.

Diccionario de erosiones

2010-08-25T16:32:00.001-05:00

Así estamos,

en este territorio que nada pide

y nada ofrece,

como en una silueta suspendida,

sobre ese declive indivisible.

Hemos aprendido

a ajustarnos fuertemente las bridas,

a diluirnos en pequeños escenarios,

en la tacita de café,

o en la cita del martes.

Mientras tanto,

en el cementerio de axiomas,

agonizan las floraciones.

Titular de dominios recién sosegados

2010-08-22T14:03:00.000-05:00

Para habitarme,

tuviste que colonizar todas las luces,

todas las sombras,

y poblar el espacio

donde se empecina un río.

Te vi acercarte,

con el oleaje más inverosímil,

traductor de incendios,

expedicionario insistente;

no supe con qué ancla

detuviste mi delirio.

Lo cierto es que esparces un cimiento,

una matriz de infinito,

y de pronto no tengo más hogar

que el espectro de tu mano

-esa curvatura perfecta-.

El último minuto sin tu nombre.

2010-08-17T20:19:00.001-05:00

Quizás hayas ido y venido muchas veces

en los interrogantes del mediodía

o en los párpados de lo intangible,

acaso te conozco de sobra sin saberlo

o te huyo en circunferencias múltiples.

Lo cierto es que me aferro a tus líquidos,

cuando en este carrusel de bocas secas

me ataca la ceguera,

la epidemia de vacíos.

Eres péndulo en mi sombra,

la imagen que refleja el sueño.

Te imagino en letanías de regreso,

-como un imán sediento-

y lamo esa búsqueda

en mi piel inacabada.

Alegato ante la junta de psiquiatras

2010-08-12T19:16:00.002-05:00

Escucho las razones,

la forma como quieren engarzarle

las bridas aceradas a la curvatura de un aroma ,

eso creen,

que pueden encajar en una horma,

en esa fantasía que les salva de sí mismos.

Cuánto habrán de sufrir las sombras

cuando la luz es tan firme,

tan determinante en las siluetas.

Ellos saben que mi libertad es el tiempo y también mi cadena,

que hace siglos camino desnuda,

con la carne sangrante,

sin párpados

y sin poder cerrar las manos.

Me entiendo,

me conozco,

no quiero cambiarme por sal o por arena,

busco el agua,

ahí donde me llama el oro,

y ellos,

ellos se ven tan perdidos

aunque creen que tejen filigrana

y se ahogan en sus burbujas,

-tan indefensos-.

Hace tiempo que cambié la sonrisa por el silencio

y por eso,

ellos se paralizan,

el hueco les desconcierta.

Pero yo no entiendo a los puentes

pues le he visto el corazón a las piedras,

tampoco los lloro ni los compadezco,

pienso que son felices,

sí,

increíblemente felices,

tan dueños de los misterios,

de las fórmulas.

Yo en cambio,

no tengo ninguna respuesta,

creo que falta mucho para que alguna pregunta la tenga,

todo lo que veo es caos,

maravillosa anarquía

doblegada por sucias creencias,

por ingenuas teorías.

Sí,

no creo en los puentes,

en nada que no tenga locura,

en nada que no vuele.

DESPEDIDAS Y PUERTAS

2010-08-03T16:04:00.005-05:00

Este engranaje se descompone

y entre las ranuras dejo mis rastros de lluvia,

fortifico con horas el espacio

mientras afirmo tu silueta a una leyenda.

Todo puedo inventar,

para que el ciclo de sangre desatienda el perfume,

para que jamás vuelva la órbita inconexa,

-así-

descosida de futuro,

en un rompecabezas de olvido.

Toda espina confluye en un desahogo,

no hay adiós cuya ofrenda sea un blindaje,

esperaré a los barcos, pues también ellos esperan,

y en la marea circula un génesis,

una ficción de corrientes y de pájaros.

TRES POEMAS

2010-07-25T21:10:00.000-05:00

TESTIMONIO EN GRITO SOSTENIDO

Eres todo desbordado de pasiones,

de palabras.

Te brotan manantiales

y estás pleno de cánticos

como una caracola.

Ven.

Te convido a transformarte en un destello,

a atrapar nuestro jardín,

a hacer poseso el vino con una espada malva

-a eso de las seis-.

Yo te conjuro a la eternidad,

iremos mas allá de esta frontera:

te propongo

un abuso sostenido de ilusiones.

Te invito,

a la marea roja de las venas,

a capturar la sorpresa de hoy, un remolino,

mañana, un lago oceánico.

Vamos naciendo pronto

en este cumpleaños sin tiempo.

Iremos caminando

por el filo de una idea

-por cristales sonoros-

Mientras tanto,

tañerá la música,

los frutos maduros

cayendo en la miel.

Eres todo hecho de vientos,

de rebeldes arrecifes.

------------------------------------

LA IMPOSICIÓN DE UN DESIERTO

He amasado la noticia de las piedras

y me ha violado el ácido de los riscos,

así de insensata es la seda,

así de sospechoso el estruendo.

Quién hubiera creído ese redoble,

que alguien molería el vidrio del abrazo,

con tantas credenciales lamiendo residuos,

rociando huesos entre los mármoles.

¿ Alguna vez se entendieron los cinceles?

¿Acaso las fórmulas ahorcan?

Mejor es destrozar las lenguas,

la luz jamás se bebe los relojes

y en ese hueco baila el asco.

La carroña sin destino.

-------------------------------------

LET IT BE

Caldera viva de miel y fuego,

pira donde ensarté el puntal de mis caricias,

allá por los años del sembrado,

cuando los filos esculpían la hoguera.

“Let it be” al atardecer,

en las cuerdas de aquella guitarra,

la caricia de unos dedos les doblaba el alma

y un canto de hombre extraía mi rubor.

“Let it be” eterna en lo infinito,

péndulo con vahído de emoción,

siempre río en las rutas de lava.

“Let it be” herida fina,

vapor de beso,

recuerdo,

retorno,

remedio.

Solamente dos.

2010-07-13T13:29:00.004-05:00

Eslabones sin grieta

en el cuenco de lo humano.

De acero el compromiso.

Cuatro manos, nueva criatura.

La muralla impenetrable les cobija.

Eslabones invencibles.

Cinturón de afecto,
corral de brazos que se hablan,

en el tiempo inmenso.

TESTAMENTO CON HEREDERA UNIVERSAL

2010-06-18T06:11:00.003-05:00

La tierra tiene una voz que se me vuelve piel,

me aguijonea con su perfume, con su idioma,

y soy esos jirones cruzados de caminos,

de un valle que habla, del lenguaje de su estrella,

del agua que penetra con su curva, con danza.

El paisaje me acuna en sus brazos de montaña

y me deja pensando que soy parte del polvo,

que me amarán sus muertos, su extremidad oscura,

y que es mi destino multiplicarme en semillas.

Me despierta el horizonte animado en su sed,

abre sus ojos para dilucidar mi tiempo,

veo desperdigados los pedazos de leyenda,

las huellas de mis uñas tiritan en los años

y calla la sombra que desenmascaró el beso.

En las vetas de mi mármol se eterniza el mundo

me entibia las aspas, giran en su respiración,

dejo ahí las tallas con mi cincel de historia

en los brazos de trayectos rotos, en olvido.

El orbe va armando mis avisos descarriados

justo en ese folio que contiene tantas pausas

y se descongela entre recodos envolventes

en suaves brochazos que desatan silencios.

Hoy sé que sus fuentes me visten con su falda,

he sabido del azúcar, del fuego de un parto,

del oro en la dádiva que me trajo la luz.

La tierra succiona la materia con que me hizo,

imparte su sentencia de moldear los espacios,

único, determinado fin, lo exige todo,

he de regar su aliento, esparciré su aroma,

algún día de ofrenda me arrancará su obsequio.

VIACRUCIS DEL TIEMPO EN LA MEMORIA

2010-06-12T21:34:00.001-05:00

Los recuerdos son sofismas que rotan en los muros

desechos que van dejando su exquisitez descolgada

son la vida misma

con esa tinta que no retiene su sustancia.

Recordar es recoger un fruto que desconoce el fin

como un pasadizo encriptado en el tiempo

cultivar ahí una cerradura y un interrogante

mejor es aceptar el sol con su puerta derramada

escuchar su embrión en sinfonía

mejor es ser aquello que es

ahora

hoy.

MISCELÁNEAS.

2010-06-10T05:56:00.003-05:00

Desde antes de nacer, basta que te pongan un nombre para que se comience a inventar tu vida. Cuando te mueres, ese mismo nombre en la lápida es lo único que sobrevive. Por lo tanto, tu nombre vive más que tú.

Cuando habla mi otro yo, yo callo.

La vida es la construcción de un puente en la cual los errores y fracasos van abajo constituyendo los cimientos, y los triunfos y aciertos van arriba haciendo el camino del puente. Lo malo es que al final, no importa cuan largo o fuerte haya quedado el puente, este siempre se cae.

Si sabemos que la oscuridad será la dueña, ¿por qué nos empeñamos en apagar nuestras únicas luces?

Tengo cuatro palabras y dos sonrisas que me preguntan por ti.

LETANÍA PLUSCUAMOROSA

2010-06-04T22:28:00.000-05:00

Amor, eres el puente que contradice el frío,

llegas a medianoche a armarle versos al sueño,

turbados mis vidrios, deciden ser las ventanas

y licuo mis celdas con ligaduras de fruta.

Amor, yo te amo por inventarme el absurdo,

por subirme al astro que renunció a las elipses,

porque he atado mi piel al tornasol de tu escama,

esperando el infinito en intangible espera.

Amor, cuánto hierro ha renunciado a su atadura,

aún me parece ver esa coraza sin norte,

ahora sólo en el beso inventamos piruetas

y en tardes de grito se consolidan las luces.

UNA TORMENTA Y EL CRISTAL EN ORACIÓN

2010-05-30T18:43:00.006-05:00

Ha llegado a esta zanja de mi vida

el corte preciso que remueve el cimiento,

el telón de niebla tras el juego de luces,

cómo pasadizos de súbito contraste.

Quién sabe por qué la lágrima tiene su pulso,

por qué siempre acapara los cauces,

las maldiciones que remueven el poniente

o la esquina que se instala en el sueño.

Quién sabe,

tampoco quiero saberlo.

Si de pronto se levantara el rompeolas

y en el agua se repararan las cimientes,

habré de atrapar de nuevo el signo de la inocencia,

la sonrisa que semeja una cosecha de nidos.

Tampoco sabré entonces

del reflujo que contiene las claves,

la vida es madera de corazón noble,

también es lo inalcanzable

y lo perdido.

CARTA ABIERTA EN SOL MENOR A DESTIEMPO

2010-05-25T06:17:00.001-05:00

Este tiempo que nos hizo y nos quebró,

no ha querido cancelar los soles,

se me vienen encima tus burbujas incendiarias,

y yo te respondo con nidos sigilosos.

No sé por qué ignoraste la combustión

en aquellos años que fueron nuestra red.

¿Por qué ese fluido que siempre camuflaste

y que ahora se te agiganta y me grita?

¿Por qué?

En aquel entonces,

estuvimos lejos pero también cerca.

Hoy,

solamente estamos lejos

y lejos.

Un instante en un caleidoscopio

2010-05-19T08:34:00.000-05:00

En el minúsculo recinto del pensamiento

ahí es donde se desviste la acidez de una lágrima

o la curva que impulsa la luz de los espacios.

Todo amanecer va con la impronta de nuestros fantasmas

o quizás con el aura desquiciada de un ángel recién nacido.

Podemos hacer del agua un brocado de música

o una avalancha entre ahogamientos

-todo en el pequeño espacio de una idea-.

Cuántos relámpagos se lamen los brazos amputados,

solamente porque la ceguera es ambiciosa

y quiere derramar su teorema.

Hay sueños que pueden recitar sus canciones,

saltar en el limbo de las almas,

en el cuerpo amable del imposible tan terco a su fórmula.

Si.

En ese espacio atiborrado de falacias también hay

danzas que pueden tener la transparencia de una verdad,

así sea en un glorioso navío soportado sobre estacas flotantes.

Terminaremos de todas formas mudos,

ajustados en la grieta oscura de la tierra,

adentro del tiempo,

como en un cataclismo ajeno a nuestras culpas.

Entonces,

¿Por qué no dejar que ese polvo esparza su tornasol?

PARA UN POETA SIEMPRE TRISTE

2010-05-15T15:55:00.004-05:00

Quién sabe cuándo te cansaste,

por qué ni el diluvio penetra tu ventana,

quién sabe,

de que están hechas las paredes de tu sarcófago,

en qué desierto te hirió esa lágrima de hiel.

Hay pasadizos irrecuperables, lo sé,

todo animal nocturno ama su sombra,

se arropa con el hielo que suda su coraza

y no hay aldabas que se apiaden de su espiral.

Ni la persistente hiedra podrá hablarte,

ni mucho menos la flor con su halo irreflexivo,

tampoco el verso que te busca en su afán

y termina siempre ciego,

mutilado.

POEMA NÚMERO CUARENTA Y CINCO MIL

2010-05-12T16:39:00.002-05:00

Fotografía de Katiachausheva. Link:

http://www.flickr.com/photos/katiachausheva/4159518243/in/set-72157603391134274/

Voy a abrirme a tu calor en el centro de mi nido,

con tu pecho en el cenit cual hamaca agitada,

que me cerquen tus rodillas porque te dejo ser dueño,

mientras cierro mis ojos para que me ahogue tu mar.

Quiero hacerme una cobija con tu caricia larga,

con la lana que desprende tu selva en libertad,

liberaré cuatro gritos en mi guitarra sedienta,

para la saciedad de tu lengua,

para tus dedos en flor.

2010-05-06T21:34:00.007-05:00

HICISTE QUE MIS VIDRIOS ABRIERAN SUS OJOS

En el rompecabezas de mis arenas

eran los sueños resequedad de sombras,

pero irrumpió tu pócima, tu caricia noble,

y se detuvo el imposible con su arma insistente.

Desde entonces,

he venido subiendo los peldaños del cristal,

degustando un norte sin linderos,

siempre norte y tus dedos,

en la cima del agua, a tu costado.

Y he descubierto un silencio nuevo en nuestras frentes,

como corona de embrujo al final del beso

o cuando saboreo caminos en tu espalda.

Ya no hay sequía atrapada entre las uñas.

2010-05-02T11:11:00.000-05:00

FUE AYER TARDE CUANDO LLOVIMOS

(Fotografía de Katiachausheva-Flickr: http://www.flickr.com/photos/katiachausheva/2703466820/sizes/o/in/faves-28366317@N03/)

Todo está contenido en el planear de esta tarde

habla la luz a la sorpresa que magnifica tu nombre,

a ese remolino de banderas con cabelleras sueltas.

Todo se construye al recaudar palabras perdidas,

aquella catalepsia que inundó el tiempo.

Cuánto cardumen ha salido del coral,

ahora mismo, hasta ese pulso de piel,

se está anidando inquieto en tu zigzag de fuego.

Viejas corazas pierden su membrana y me dejan desnuda,

afanosa de esas prisiones donde bebí el mosto.

No se qué hacer ante esa letanía de futuros,

me exige un horizonte con su línea irrevocable.

No sé que hacer con mis linderos,

apenas alcanzo a atrapar mis recintos mientras me diluyo.

2010-04-26T17:19:00.002-05:00

“PIERROT” de Jean-Antoine Watteau

Inmóviles las aguas en la represa del disfraz,

el intento de máscara, apenas un esbozo,

pasan tus derrumbes ajenos a las risas,

ante un inconmovible territorio de muralla.

Y quisieras liberar tu lenguaje de sombras,

que el satín deshilachara los nudos de tu mal,

pero nada cabe en tu condena de escenario,

ni dejan las luces una ranura de clemencia.

Cuando guardes en el cajón los artificios,

volverás a tus diálogos de fiebre con las sábanas,

al garabato cruel que ya no lucha por su cielo,

esperarás paciente la sentencia de esa palidez,

el silencio final de los silencios.

2010-04-22T15:48:00.003-05:00

Cuando la soledad nos testifica

(Fotografía pertenece a Kirsty Mitchell: http://www.flickr.com/photos/kirsty841/2223716804/in/faves-28366317@N03/)

Acuarios de átomos en el fantasma del tiempo,

nos tatuaron en el silencio un espejo,

-sin cinceles compasivos-

Como una cuerda colgada del caos,

debemos testificarnos perpetuamente en esa nada.

Esencia sin perdón que nos persigue,

aún en esta red de seres,

torre que sostiene nuestro compromiso de raíces.

Ahí acomodamos el rompecabezas de esta savia,

el espectro que autentica la existencia

y solamente entonces,

saciada de los jugos del ser,

puede la soledad beber su médula

y nosotros la nuestra.

Es por eso que,

amo el instante en que mi licor se arriesga a su sequía

y en la vía deambulan las memorias,

materializando estaciones de vida en su movimiento;

sin que el reloj les cuaje la sangre,

como cuarzos tejidos en la niebla.

Amo el instante en que soy,

afirmada en el descanso

de esta caravana.

2010-04-10T08:51:00.003-05:00

La vida se refugia en su huella

Siempre será un retrato ciego a su sustancia,

extraviada en el mercado donde se cruzan las dudas,

pero por momentos,

el sueño le inventa los signos que decantan la tinta

y logra que la bruma confirme su estrella.

Por esa fantasía nuestros puentes afirman su trayecto,

nos transforma en letras rojas que hieren el papiro,

lejanos del silencio donde se frena el génesis,

imaginamos ser bandera que ilumina la lluvia.

¿Quién palpa la utopía que sacrifica el tiempo?

¿Por qué no vemos la esfera apresada en el cristal?

Quizás es porque el vidrio teme perder su ópalo.

Por fuera de las rejas:

¡Sólo acuarios de fuego!

_________________________

2010-04-02T10:25:00.003-05:00

ARPEGIOS DE UNA VIDA MAL LLEVADA

Este poema está escrito a dos manos con mi estimado amigo José Antonio Fernández(párrafos en azul), a quien agradezco permitirme alternar con sus letras,lo cual fue además de divertido, muy gratificante. Su blog: http://joseantoniofs.blogspot.com/

(Foto por John Gladdy:http://www.flickr.com/photos/john_adam-aka47/3381554895/in/photostream/)

(LETRAS EN AZUL: JOSÉ ANTONIO)

Vaga se siente

esa mirada en laberinto,

cansada de decir no quiero,

no soy,

no tengo ya pestañas donde hilar los secretos,

donde extraer la savia;

no entiendo

como dejé colgado el delantal

de esa vida de tres sabores,

como dejé perder la horquilla

que tan bien aguantaba mis delirios,

como dejé caer la gasa

que espaciaba el camino a las ojeras.

Se retuercen sus rodillas

sobre el ácido que mata,

duele esa red de pupilas,

esferas ciegas que ignoran

el antiguo azul de su espejo,

-sus mañanas de inocencia-.

Tantas grietas en los corredores

oxidaron las anclas,

los remolinos en reversa

licuaron todo el metal.

Tomará el hedor de ese veneno

para ahondar su caverna,

ahí moldeará el abismo

con ese cadalso y sus culpas.

Y agotada la lágrima,

retenida en la brida de su párpado

busca la suave inclinación del poema,

el pulso de su sístole, su fin.

Bien sabe que la miel impura

enseña las rutas fallidas,

que todo vuelo deja su luz,

también en los aires huecos.

2010-03-28T22:02:00.005-05:00

CUARTO DE REFULGENCIA Y OPACIDAD

He llegado hasta este foso nocturno,

como meta tras mi escalera de aflicción,

a buscar en tu baúl húmedo un resquicio de blando musgo

donde inventar una mano que me sostenga.

Ya sé que tu brea y tu ámbar

son espejos de mi penumbra, nada más,

que es mi sueño el que nos inventa,

como mano y caricia,

que tal vez sólo vengo a mirarme en este retrato

tan parecido a mi piel de sombra.

En tu jeroglífico

descifro las unturas de muchas almas,

los tiempos en que les robaste trozos de lágrima

para colgarlos en tus muros de tiniebla.

Yo también he venido

a dejar mi tributo entre tus venas.

Por el vidrio

resplandece el bordado de la luz en el estertor del día,

ese ojo ambivalente que adentro es consuelo y afuera esperanza,

es tu forma de anunciar un futuro de salidas,

un augurio de puertas.

Pero hoy no voy a fundirle el bronce a ninguna abertura,

quiero descansar en tu vientre eclipsado,

que mi sueño, entre espirales y vaivenes, atraiga el olvido

y luego, si todas las sombras compactan su niebla,

buscaré ese pasadizo y su promesa.

2010-03-18T20:12:00.002-05:00

REFLEXIONES DE CAPERUCITA ROJA

Desde que salí de la casa estaba destinada al fracaso.

De antemano mi madre me había sembrado una terrible inseguridad.

Me sentía débil y vulnerable y desconfiaba de todos.

No tenía la capacidad de decidir por mí misma qué camino tomar, ni con quién relacionarme.

Todas estas falencias eran producto de lo poco que la sociedad me había dado, en mi pobre condición de mujer. Era como una muñeca de trapo, muy bien hecha y adornada, de hecho, con la caperuza roja me veía perfectamente como el adorno útil y bello destinado a ser.

La vida de cuerpo entero no era cosa de niñas, de mujeres. Nosotras debíamos seguir siempre por el camino diseñado por otros, en un limbo de ignorancia que facilitara nuestra misión de obedecer, cumplir, parecer, pero jamás arriesgarnos a nada, nunca a opinar o a proponer: “Cuidado con desviarte del camino” “no hables con extraños”, eran las consignas que llevaba en mi equipaje como lápidas infames que aseguraban al mundo mi inutilidad e insignificancia.

Así salí de la casa esa mañana, como una minusválida para distinguir entre el bien y el mal; una especie de idiota o de incapacitada mental. No debía arriesgarme a interactuar con nadie porque tenía que desconfiar de mí misma, de mi capacidad de defenderme o de autoprotegerme.

Sí, qué pocas capacidades tenía para enfrentarme al mundo y por ende, nulas eran las posibilidades de que en el cuento terminara siendo yo la heroína y no la víctima.

Efectivamente así sucedió. El lobo me engañó.

Cómo no iba a hacerlo, si mi madre nunca me había hablado de los engaños que pueblan la tierra. Hablar de la maldad del mundo no era cosa de mujeres, no nos incumbía o podíamos contagiarnos de ella, nosotras, los seres puros destinados a la virginidad, a la virtud. Mi progenitora solamente me había dado órdenes que cumplir, nada de discernimiento, ni de capacidad de análisis, no tenía habilidades para la argumentación, apenas pasaba del “sí, señora” o del “no, señora”.

Luego, qué poca esperanza me quedaba para el resto de la vida:

El lobo también engañó a mi abuela.

Esa anciana era una mujer que ya había transcurrido por toda una vida, y no obstante, seguía siendo un pobre ser vulnerable y de poca inteligencia. Fue presa fácil del lobo y sin mencionar que el lobo era un pobre animal. Una criatura que estaba más abajo en la escala de inteligencia que los humanos y aún así, superó con una astucia elemental a esa pobre y bruta criatura llamada “mujer”.

Al final del cuento, y como era de esperarse, apareció el hombre, el héroe de la tierra, el cazador, el salvador. Qué hubiera sido de nosotras sin este titán, sin este dios que libraba a la tierra del mal, de los peligros y del cual debíamos depender si queríamos vivir seguras y a salvo. Qué claro quedó en este cuento que necesitábamos al macho para que fuera todo aquello que nosotras no podíamos ser y para que actuara y obtuviera los logros y las victorias que nosotras nunca podríamos lograr.

Hoy, cuando mando a mi hija a la casa de la abuela, ella lleva además del canasto con panecillos, una escopeta que sabe disparar con más destreza que el mejor de los cazadores. También lleva un mapa que ambas hemos estudiado a fondo, con todos los caminos disponibles para llegar a la casa de la abuelita. También le he enseñado a identificar a un lobo y es más, conoce a fondo completamente a todos los especímenes de la fauna, con sus defectos y virtudes. Mi hija no tiene instrucciones de no hablar con desconocidos porque ella sabe muy bien defenderse de todas las formas posibles y qué acciones tomar en los casos de peligro.

Cuando se despide, la veo alejarse a paso firme, contenta y sin temores.

Y...¡ah!...nunca se pone esa estúpida caperuza roja, a ella le gusta portar una chaqueta de cuero fino, con cuello de piel de zorra.